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Quadriga, schoene, stolze Pferde,
Deutschland, du wirst arg bedraengt.
Frauen, kaempft um Eure Herde
alte Roben umgehaengt.
Stuerzt in keine falschen Fluesse,
seht den Schatten grauer Baeume,
dort wo ich den Boden kuesse
ist die Heimat, Land der Traeume.
Fuehl ich mich so streng verbunden,
liebe Ketten schmiegen sich
an die wohlgenaehrten, runden
Wanderbeine, nur fuer mich.
Fremde Lande, boese Sitten,
doch ich blieb, schon frueh ergraut
auf dem wilden Pferd geritten
bis das Jucken meiner Haut
in die letzte Pore draengelt,
wie ein Feuer sich entzuendet.
Und als falsche Schlange schlaengelt
dort wo treu die Werra muendet.
Oh, Quadriga, stolze Pferde
waechst in mir der letzte Wille,
steigt herunter auf die Erde,
lasst uns tanzen die Quadrille.
Herbert Nehrlich
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