The Form Of The Crust Poem by Meth Sambiase

From days they count.
They put on the numbers to skill
strong as the ropes of the hung under the pitchforks,
more in low of the caves of the moles as wreck of gypsy,
the rest of the other.
It is not said that is evening or summer,
that it's this the work in which the boxes hiss
that needs to slow down as the bump to a misunderstood,
no, nothing to be done,
the rhythm is not exact,
there is no tone, there is no contact.
You waits. The applause will arrive
for rummaging the sums of the charity,
that throw him to the rests of the floats turned fugitive reassured by the courtesy
- because the mistakes are always of the others -.
Inattuatis,
appear the white teeth, and the militia of the good family
boxes him that parks the precious furniture
as an ecomonster on a chaste beach.
Now it is understood,
the form of the reason has the felt of a wallet
as pyramid of hurry it models even him the first stones
they shout squeezings but nobody wants to listen to the offense.
Or perhaps the contrary one.
And' the atom of the first penny to break down every caress
pierces and hole and it passes in the pipes,
six money the time six money a'
now clandestine from gas as a decomposition
of that that it had been a crust (sneer) of altruism.

LA FORMA DELLA CROSTADa giorni si conta.
Si mettono i numeri a perizia
robusti come le corde degli impiccati
sotto le forche, più in basso delle cave delle talpe,
come rottame di zingaro, il resto dell’Altro.
Non è detto che sia sera o estate,
che sia questo il mestiere in cui le casse azzittiscono,
che bisogna rallentare come l’urto ad un incompreso,
no, nulla da fare, il ritmo non è esatto,
non c’è tono, non c’è contatto.
Si aspetta. Arriverà il plauso
per rovistare le somme della carità,
che si gettano ai resti delle zattere
volti profughi rassicurati dalla cortesia
- perché gli sbagli sono sempre degli altri-.
Inattuati,
si mostrano i denti bianchissimi,
e s’incassa la milizia della buona famiglia
che parcheggia la mobilia preziosa
come un ecomostro su una spiaggia illibata.
Adesso si capisce,
la forma della ragione ha il feltro di un portafogli
si modella come piramide di fretta
le prime pietre magari gridano schiacciate
ma nessuno vuole ascoltare l’offesa.
O forse il contrario.
E’ l’atomo del primo soldo a sfondare ogni corazza
perfora e buca e passa nei tubi,
sei soldi l’ora sei soldi un' ora
clandestino da gas, come una decomposizione
di quella che era stata una crosta (ghigno) d’altruismo.