Dìa Revolucionario Poem by Samuel Santana

Todos los pueblos arguyeron
las mismas palabras escritas
por los pájaros cimarrones
que incitaron a la tremenda rebeldía
de los caminos extraviados.
Después del vendaval,
las puertas silenciosas respondieron
al grito soterrado de las distinguidas
señoras que amasaban
el pan en la plaza.
Noviembre,
con todas las hojas
rodando,
chocando
y bailoteando
bajo la lúgubre sombra,
no fue un buen mes para la muerte
de los revolucionarios vanguardistas.
Yo que viví resguardado
por los tentáculos de un sol triste,
recuerdo la potencia de la manivela,
el orden del día,
la procesión frente a la iglesia,
el ultimátum de los desacatados y
el fusilamiento de los
agitadores panfletarios.
Con sus palmeras en las patas,
todos los cuervos de las arboledas
circunvecinas llegaron ataviados
de penachos rojos y con la mirada
de maestros funerales.
Solo la niña,
la niña,
la niña de tez terciopelo
reunía las flores frente al capitolio
dorado y donde los comensales
pronunciaban grandes cosas.