The Village Saturday Night Poem by Count Giacomo Leopardi

Italian text XXV - IL SABATO DEL VILLAGGIO La donzelletta vien dalla campagna, In sul calar del sole, Col suo fascio dell'erba; e reca in mano Un mazzolin di rose e di viole, Onde, siccome suole, Ornare ella si appresta Dimani, al dì di festa, il petto e il crine. Siede con le vicine Su la scala a filar la vecchierella, Incontro là dove si perde il giorno; E novellando vien del suo buon tempo, Quando ai dì della festa ella si ornava, Ed ancor sana e snella Solea danzar la sera intra di quei Ch'ebbe compagni dell'età più bella. Già tutta l'aria imbruna, Torna azzurro il sereno, e tornan l'ombre Giù da' colli e da' tetti, Al biancheggiar della recente luna. Or la squilla dà segno Della festa che viene; Ed a quel suon diresti Che il cor si riconforta. I fanciulli gridando Su la piazzuola in frotta, E qua e là saltando, Fanno un lieto romore: E intanto riede alla sua parca mensa, Fischiando, il zappatore, E seco pensa al dì del suo riposo. Poi quando intorno è spenta ogni altra face, E tutto l'altro tace, Odi il martel picchiare, odi la sega Del legnaiuol, che veglia Nella chiusa bottega alla lucerna, E s'affretta, e s'adopra Di fornir l'opra anzi il chiarir dell'alba. Questo di sette è il più gradito giorno, Pien di speme e di gioia: Diman tristezza e noia Recheran l'ore, ed al travaglio usato Ciascuno in suo pensier farà ritorno. Garzoncello scherzoso, Cotesta età fiorita E' come un giorno d'allegrezza pieno, Giorno chiaro, sereno, Che precorre alla festa di tua vita. Godi, fanciullo mio; stato soave, Stagion lieta è cotesta. Altro dirti non vo'; ma la tua festa Ch'anco tardi a venir non ti sia grave.

another translation: '' The Village Saturday Night '' The girl comes from the fields, at sunset, carrying her sheaf of grass: in her fingers a bunch of violets and roses: she’s ready, as before, to wreathe her hair and bodice, for tomorrow’s holiday. The old woman sits spinning, facing the dying sunlight, on the stairway, with her neighbours, telling the tale of her own young days, when she dressed for the festival, and still slim and lovely, danced all evening, with those young boys, companions of her fairer season. Already the whole sky darkens, the air turns deep blue: already shadows of hills and roofs return, on the young moon’s pale rising. Now the bells are witness to the coming holiday: you would say the heart might take comfort from the sound. A gang of little boys shout in the tiny square, leaping here and there, making a happy din: and the farmhand, whistling, returns for his simple meal, dreams of his day of rest. When the other lights are quenched, all round, and everything else is silent, I hear the hammer ringing, I hear the carpenter sawing: he’s still awake in the lamplight, in his shut workshop, hurrying and straining, to finish his task before dawn. This is the best of the seven days, full of hope and joy: tomorrow the hours will bring anxiety and sadness, and make each turn, in thought, to their accustomed toil. Lively boy, your life’s sweet flowering is like this day of gladness, a clear day, unclouded, that heralds life’s festival. Enjoy the sweet hour, my child, this pleasant, delightful season. I’ll say nothing, more: let it not grieve you if your holiday, like mine, is slow to arrive.