Sin Cantos Without Songs Poem by Alfred Juillet

Sin Cantos Without Songs

sin cantos.

i
y por la senda cubierta de luz
caminabamos con alegria sana
mis pasos eran color azul
y el aire olia a manzanas.

ii
y el sol salpicaba cual las olas
cuando en las noches oscuras y frias
revientan audaces contra las rocas
haciendo saltar la espuma furiosa

iii
el camino tornose pedregoso
y el consuelo era el abandonar
el mucho gentio apresurado
y caminar por la soledad

iiii
dejo de ser sendero el sendero
y entero el cerro fue la senda
aspire profundo y abri mis ojos
cual un ave dejando el nidal.

v
atravesabamos el bosque umbroso
y nuestros gritos resobanan en el
quebrantando asi su canto añoso
que si habia respetado el viento fiel.

vi
y sin ya pensar en el regreso
pusimos empeño en el descansar
bajo el verdear del ramaje quieto
que nos hablaba de su dormitar.

vii
con la ayuda poderosa de la idea
adelantando el paso al tiempo
yo me imagine mas verde la meta
y muy azul tendido al cielo sobre ella.

viii
por sendas de raices y tierra de sol
temi equivocar el camino.
mis pies levantaban amarillo aire
y mis brazos lo agitaban al pasar.

ix
subi lomas agrestes y verdes
deje mi huella salitrosa con pena
quizas la borrara el voluble viento
antes de que yo pudiera regresar.

x
y la meta era el verde y era el polvo
y sobre aquel su lomo milenario
mi cuerpo fatigado hallo el descanso
que el largo camino habia engendrado.

xi
hundiendo mis manos en la tierra seca
veia el surgir desde su vientre sordo
las blancas huellas de seres ya idos
de tristes indios tanto tiempo muertos.

xii
supe de su pobreza en esa tarde
senti el soplar del viento en mis oidos
cual las olas llegan a las rocas
en rociadas de insensibles rumores.

xiii
oloroso el aire a tierra vegetal,
aunque en mis manos solo habia muerte;
la muerte triste que da el olvido
la melancolia, regalo del ya ido.

xiv
encontre fragmentos de sus vacijas
sus conchas ya muy blancas y secas
sus olores idos en las frias noches
que en alas del viento volaron lejos.

xv
cuando nos fuimos ibamos sin cantos
y si en nuestras manos iban regalos
de esa tribu olvidada y extinguida ya.
el pecho de polvo senti relleno.

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Alfred Juillet

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Santiago
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