Geringer Trost Poem by Wolfgang Steinmann

Kaffee und Zigaretten in einem kleinen Cafe, Forsythien
entflammt wie feuchte Streichhölzer vor einem
drohenden Himmel, trunken mit seinem eigenen Ozon,

Die Wäsche, gestärkt und sauber wieder im
Lavendelschrank verstaut - es ist zu spät, Trost zu finden
in solchen unwichtigen Ereignissen des täglichen Lebens,

Solchen Momenten von Schönheit, Erholung und Ruhe, zu spät,
sich vorzustellen, dass die Leute lieber glücklich sind, als zu
leiden und Leid zu bringen. Wir haben das Ende fast schon erreicht;

Doch, ach, ehe es endet, während die Spatzen am Abend
zu ihren verborgenen Nestern im Dom der grünen Ulmen
flattern, ach, lass den letzten Bus

dem Geliebten Liebe bringen, lass den ausgezehrten
Hund plötzlich wie verzaubert um die Ecke biegen
und die Strasse hinunter trotten, heimwärts.